Capítulo 33 — Lanka

La noche cayó sobre Lanka con el viento del mar.

Desde la altura más allá de sus muros, Hanuman vio una capital insular construida para el poder. Lámparas brillaban a lo largo de terrazas y portales. Campanas se mecían con el viento. En las grandes entradas, rakshasas armados (los poderosos seres no humanos del reino de Ravana) vigilaban junto a elefantes y estandartes. La ciudad era rica en piedra, metal, jardines y agua; pero también estaba vigilada como si cada belleza en su interior perteneciera a un gobernante que esperaba enemigos.

Hanuman se hizo lo bastante pequeño para pasar inadvertido. En la puerta, sin embargo, la ciudad misma le salió al encuentro. Una rakshasa se alzaba ante la entrada, inmensa contra el portal blanco. Era Lankini: no una guardia residente, sino la guardiana encarnada de Lanka, encargada de desafiar a cualquier intruso en su umbral. Le cerró el paso y exigió saber cómo un extraño había llegado tan lejos.

—He venido a ver esta ciudad —dijo Hanuman, sin dar más de lo que el momento permitía.

Ella lo golpeó. Él respondió con un golpe medido, suficiente para derribarla pero no para matarla. Al levantarse, ella lo miró de otra manera. Una vieja advertencia, dijo ella, había profetizado que la ruina de Lanka comenzaría cuando un vanara venciera a su guardiana. Su derrota no convirtió a Hanuman en el amo de la ciudad; le dijo que la misión había cruzado su primer límite. Ella se apartó.

Hanuman cruzó el muro y entró en una ciudad que parecía casi flotar sobre el mar oscuro.

Avanzó por calles donde aún circulaba el tráfico nocturno: patrullas armadas, carros, patios iluminados por lámparas, casas cuyas ventanas dejaban salir música y voces. Las torres recogían la luz de la luna. El viento del mar llevaba sal por toda la ciudad y agitaba los estandartes sobre los tejados. Vio una riqueza de una magnitud que hacía visible el dominio de Ravana antes de que viera al propio Ravana. Pero la búsqueda no le permitió admirar la ciudad por mucho tiempo. En algún lugar de ella, Sita estaba retenida contra su voluntad.

Fue de recinto en recinto, manteniéndose en tejados, aleros y sombras. Por fin llegó a la residencia interior de Ravana. Sus patios albergaban guardias, armas y salones tallados; en su interior se hallaba Pushpaka, el vehículo celestial que Ravana había tomado como parte de su poder. Hanuman registró las cámaras más allá de él.

Allí vio a Ravana dormido entre miembros de su casa. El rey rakshasa era, sin duda alguna, un hombre acostumbrado a mandar: poderoso de cuerpo, rodeado de lujo, con sus armas al alcance de la mano. Hanuman no vio ni una criatura para volver grotesca ni una grandeza que excusara el rapto. Pero Sita no estaba allí.

La búsqueda obligó a Hanuman a atravesar lugares donde las mujeres dormían después de la música y la bebida. Él miró solo como un mensajero que debía identificar a la persona que buscaba. Luego se apartó, horrorizado, ante la sola idea de confundir a Sita con alguna de ellas. A la esposa de Rama la habían tomado por la fuerza. Ella no estaría reposando cómodamente en el palacio de Ravana, adornada como quien ha elegido su lugar.

El fracaso lo sacudió. Había cruzado el mar, entrado en la ciudad vigilada, registrado la casa del gobernante, y aún no tenía certeza. Por un momento se imaginó regresando sin nada. Luego se contuvo. Su tarea no estaba terminada solo porque los primeros lugares le hubieran fallado.

Dejó el palacio y buscó de nuevo: estanques, arboledas, santuarios, terrazas y los recintos más alejados de la ciudad. En el borde de esos recintos vio árboles reunidos densamente detrás de otra línea de vigilancia. El aire allí llevaba el aroma de las flores, pero había guardias apostados entre los senderos. Nadie le había dicho que Sita estaría en una arboleda. Fue la vigilancia lo que le hizo prestar atención.

Este era Ashoka Vatika, el bosquecillo de ashoka.

Hanuman se deslizó entre sus ramas. En la noche pálida bajo ellas, rodeada de guardias de rostro duro, vio a una mujer sentada aparte bajo un árbol simsapa. Sus ropas estaban gastadas; el dolor la había adelgazado; y sin embargo su porte resistía el lugar hecho para retenerla.

No habló. Todavía no sabía lo suficiente.

Pero se quedó en el árbol y observó, con el aliento contenido contra la esperanza.